Entre les gauchos arc-boutés sur leurs ergots de petits bobos et la pédale dure à droite qui balance ses coups de talon aiguille dans la fourmilière, quelle fatigue ! comme dirait l'autre.
D'ici à ce qu'on en soit réduits à un troupeau de zombies à la merci du premier troumptine venu y a pas loin... Pauvre France !
MAIS tout n'est pas perdu, Franchaouis, CAR au milieu des short l'édition, jeunes écrivains à venin en jupon et autres wallonnes Haute Bigorne à manche à balai planté à demeure, subsiste, en vers et contre tout : LE BASTRINGUE LITTÉRAIRE ! dernier rempart de la Liberté contre l'obscurantisme des négationnistes de l'Altérité, sots et niais tâcherons de la plume sans plume à leur chapeau de bouffon à grelots !


Ah ! quelqu'un parlera. La muse, c'est l'histoire.
Quelqu'un élèvera la voix dans la nuit noire.
Riez, bourreaux bouffons !
Quelqu'un te vengera, pauvre France abattue,
Ma mère ! et l'on verra la parole qui tue
Sortir des cieux profonds !

Ces gueux, pires brigands que ceux des vieilles races,
Rongeant le pauvre peuple avec leurs dents voraces,
Sans pitié, sans merci,
Vils, n'ayant pas de cœur, mais ayant deux visages,
Disent : — Bah ! le poète ! il est dans les nuages ! —
Soit. Le tonnerre aussi.

Le 19 janvier 1853.

Victor Hugo.