Fleurs d'hiver

Dans le silence de la nuit,
        Elle écrit
 Le long poème de sa vie
        Qui finit.
Un long poème à coeur ouvert,
Comme un bouquet de fleurs d'hiver.

De Boucles d'Or aux cheveux blancs,
        Tout ce temps...
Combien d'élans ou de tourments,
        Coeur battant ?
Combien de joies, combien d'orages,
Pour chaque ride à ce visage ?

 Elle écrit son livre.
 Elle écrit la passion de vivre.
 Elle a croqué dans tous les fruits.
 Elle a aimé à la folie.

 Elle écrit son livre,
 Toujours émerveillée de vivre,
 Le coeur en paix au fil des mots.
 L'hiver est doux, l'hiver est beau.

 Dans le silence de la nuit,
         Elle écrit
 Ce roman vrai que fut sa vie,
         Et se dit :
 "Pour le meilleur et pour le pire,
 Je n'ai suivi que mes désirs."

 Elle écrit son livre.
 Elle a vécu comme on s'enivre,
 Et survécu à des naufrages,
 Plus forte pour d'autres voyages.

 Elle écrit son livre,
 Le coeur léger, Boucles de Givre.
 À quelques mots du dernier mot,
 L'hiver est doux, l'hiver est beau.