La mère Missel

Le pépin sous l'bras et le chapeau sur le chignon,
C'est la mèr' Missel qui s'en va fair' ses dévotions.
Ell' file au p'tit trot pour êt' la première à l'église.
Faut pas qu'on la double au bénitier, ell' piqu' sa crise.
Voilà cinquante ans qu'ell' vient fayoter dans l'saint lieu,
Au point qu'ses rotul's finiss'nt par trouer les prie-Dieu,
Et tandis qu'au fil des ans s'effrit'nt les bas-reliefs,
Elle, ell' brav' le temps, solid' comme un pilier d'la nef,
                           La mèr' Missel.

Avec son oeil noir, aussi noir que son teint est blême,
Son nez d'Mardi Gras au milieu d'sa fac' de Carême,
Et sa grand' carcasse épaiss' comme un haricot vert,
Ell' fait peur aux p'tits, qui la prenn'nt pour un' vieill' sorcière.
Sèch' comm' le buis mort, plus conn' qu'un chandelier sans cierge,
Conne au point d'penser qu'on devient sainte en restant vierge,
C'est la mèr' Missel qu'a pas fait déflorer son chat.
C'est l'pèr' Lustucru qui s'en fout bien, d'cette reliqu'-là,
                        Comm' d'un missel.

Elle aim' pas les môm's, et surtout pas les môm's qui jouent.
Ça fait du bruit sous ses f'nêtr's en riant comm' des fous.
Enfants d'choeur ou non, c'est pas ell' qu'on verrait s'dévouer
À tous ces moutards du patronage ou du caté.
Elle aim' pas les jeun's, et surtout pas les jeun's qui s'aiment,
Quand elle en voit qui s'bécot'nt, ell' leur jett' l'anathème.
Elle aim' pas les vieux, c'est comm' les jeun's, tous des bestiaux !
Les suppôts d'Vénus, ell' leur crie "Pouah! Vade retro !",
                           La mèr' Missel.

Elle aim' que l'curé ainsi qu'deux trois bigot's comme elle
Dont l'péché mignon demeur' sa tarte aux mirabelles
Qu'elles vienn'nt déguster dans son salon tous les lundis,
Presqu'aussi religieus'ment qu'à la messe une hostie.
Pour peupler sa crèche, elle a son amour de p'tit s'rin,
Dommag' qu'il serin' pas les cantiqu's, ce s'rait divin.
Et puis y'a Pépèt', si intelligent', si docile !
Cell'-là, il lui manqu' vraiment qu'la parol' d'évangile
                       Qu'est dans l'missel.

Sévèr' comm' le dogme et aussi raid' qu'un goupillon,
Faut la voir passer, l'espèc' de vieill' chouette à lorgnon,
Habillée en tout' saison par le croqu'-mort du coin,
J'la croise au Quatorz' Juillet, j'me dis : c'est la Toussaint.
Gaie comme un concil', toujours pendue au crucifix,
C'est la mèr' Missel qu'ira aux cieux tell'ment ell' prie.
Si j'étais l'Patron, moi, j'la laiss'rais devant l'portail.
Elle s'rait mon cerbèr', l'irrésistible épouvantail,
                            La mèr' Missel.



Vers de 13 syllabes car écrits sur une mélodie.