Fenêtre ouverte. Parfums de terre. Poussière. Vent. Tourbillons de feuilles. Oiseaux, cacophonie symphonique. L'immense fil à plomb se balance. Gauche, droite, gauche... Hypnotique.
Orage. Plus rien n'est d'équerre. Je me redresse dans mon fauteuil, face au pendule. Calé sur le rebord du cinquième, il dévale la façade de la maison pour me narguer au premier. Un éclair me tire de ma torpeur. Un nuage ouvre l'œil.
Les histoires du vieux me reviennent en mémoire. J'actionne le double-fond d'un tiroir, son manuscrit avec un compas sur la couverture est là. Je le lirai.
Demain.
Tu as déjà deux personnages et un cadre, un passé et un avenir.
Salima SalamSam 10 Sep - 16:04