PROSE : Autres

(3 jours timides, j'ai plus la pêche pour écrire, les gars)


La mer

Il neige depuis plusieurs nuits. Sur la gauche, la Forêt Noire grisonnante et ébouriffée. Sur la droite, les Vosges enveloppées d’un grand châle blanc. Au milieu, moi. J’ai froid, le vent souffle à me décrocher les tempes. Je foule des gravillons, tête baissée pour admirer des cailloux lumineux sous un soleil pourtant timide. Ils sont beaux. Je me baisse, en ramasse une poignée puis la jette en l’air. Les plus blancs, translucides dans la lumière, ressemblent à la nacre. Ils retombent...

 
 
 




 

J’ai mis sous verre un magnifique bouchon de champagne, celui que j’ai fait péter lorsque je me suis définitivement rendu compte que l’on me prenait pour une idiote, pour ne pas dire une conne. À trop aimer les gens, je me suis mise à les détester. Mais avant que mon sourire ne devienne rictus, j’ai construit ma cabane au fin fond d’un bois. Grand mal m’en a pris, la nature étant également pourrie, je suis entourée de loups hybrides. Et je pense à Elon et ses tests fusées pour aller détruire d’autres planètes.

J’ai collé des affiches sur tous les arbres du quartier. Je n’ai pas de chat, il n’a pas pu s’échapper mais ma boîte à thé, oui. La dernière fois que je l’ai vue, elle prenait le soleil sur le rebord extérieur de la fenêtre, tel un félin parfumé au jasmin. Puis le vent s’est levé. J’ai tout fermé, oubliant la fugueuse. J’espère que personne ne la rapportera. De toute façon, sur l’affiche j’ai noté en gros et en rouge, un numéro de téléphone bidon. Je n’aime pas le thé.

En pleine Coupe du monde, le sieur Viktor s’achète un ballon. Son nouveau passe-temps favori lui fait lâcher les ciseaux avec lesquels il s’appliquait à découper la carte du monde dans le but avoué de voguer vers d'autres cieux, tel un Phileas Fogg des temps modernes. Exit Phileas, Viktor lâche un peu de lest. Alors qu'il flotte au-dessus des nuages, il se rappelle son rendez-vous manqué chez le dentiste et se sent soudain tout léger à l’opposé de son portefeuille encore un peu garni. Malheureusement pour lui, son praticien a pressenti cette évasion et le poursuit déjà à bord...

Tout est plein d'eau, saturé, dégueulant, et il pleut encore.
— La Misère !
Pour lui, pas pour moi qui suis là pour le plaisir simple et gratuit de mettre un pied devant l'autre et de recommencer. Facile, je ne fais que passer, léger sous le ciel de plomb qui nous tombe dessus, libre de tout pour une bonne heure : touriste singing in the rain and the groß Berdoule.
Pour lui c'est une autre affaire : il travaille, le pauvre ! et quel travail ! lourd de chez lourd au trepalium ! D'accord, c'est largement mécanisé : la "cuillère à glace" made in Vlaanderen inventée par...

Je me glisse à fleur de sol entre les racines d’un vieux feuillu, tout contre son tronc écorché par les ans, les hommes et les vents. Sa peau meurtrie déchire à son tour la mienne et dans un souffle de vie me donne un peu de douceur. De ses veines s’échappe un cri de la terre, une ode à son sous-bois. Les feuilles tressaillent, font fuir un renard et taire les oiseaux. Un rai de lumière se faufile entre les branches, illumine une tige d’un vert flamboyant. Pure merveille, une jonquille sur le point d’éclore.


(petite forme ce mois-ci, peut-être que deux...

—       Tu mets un seul T à « maître » ?
—       Quoi je t’ai insultée à mettre ? Quoi je t’ai insultée ?
—       Non, je voulais savoir comment tu écris « maître »
—       Ah, oui tu mets un seul T…
—       Quoi ? Maintenant c’est moi qui t’a insulté ? Moi je t’ai insulté ?
—       Non, je dis « maître » ça s’écrit avec un seul T.
—       Ah.

 
 

 

  

(Texte sorti d'un commentaire pour le mettre en rubrique)

Me voilà les pieds nus ancrés dans une terre meuble à mi-parcours d’un alignement d’arbres, menhirs vus du ciel, frontière entre habitations et forêt au sol. D’un côté une fenêtre ouverte diffuse les quatre saisons de Vivaldi, de l’autre s’élèvent les aboiements d’un chien furieux en autant d’échos lugubres prisonniers du sous-bois. Je ferme les yeux et m’isole, là, exactement au-dessus de l’Enfer, ressens les vibrations d’une eau traînante, perçois son chuchotis,...

Une maman conte une histoire à sa jeune enfant.


« Quand je serai grande je creuserai des tunnels dans les pastèques ! claironnait Mimi la fourmi dans la fraîcheur sucrée des nuits méditerranéennes. Et des salles de spectacles où je me produirai vêtue d’une feuille d’oxalis dorée à l’or fin, continuait-elle. Quand les palmiers feront des figues ! entonnaient alors les lauriers roses. Et là, Pabo le mérou s’approchait du rivage pour emporter Mandibulette, comme il se plaisait à la nommer. Tous deux partaient dans les profondeurs de la...

Introduction 

 

Premier texte de l'année, après avoir demandé à un collègue s'il avait un os à m'envoyer à ronger. À quoi il m'a répondu, : j''ai tracé trois jours de janvier, j'attends les vôtres...

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J1



8h20, le jour tarde à pointer son nez mais sa froidure mord le mien. Je déambule en funambule sur un chemin séparant la gravière du canal. Je ne vois ni l’un ni l’autre. J’écarte les bras, prête à prendre mon envol. Une racine et l’on me retrouvera dans le Rhin, becquée par les goélands. Je tressaille. Un épais brouillard filtre...

(Début des années 2000)

Jacky, quarante ans de boite, interpelle le petit nouveau :



« J’ai un petit problème Cédric, il paraît que tu t’y connais en informatique ! »


« Je me débrouille, t'as quoi comme souci ? »


« Le chef m’a demandé d’envoyer un mail, je viens de le faire mais la date ne s'est pas affichée. »


« La date ? »


« Ben oui, c’est un mail que j'ai envoyé à l'avocat. Il faut que je puisse justifier de la date d’envoi. »


« C’est...

 

Et rien ne changea. Le néant continua. L’obscurité absolue demeura. Le silence resta.
 
Ainsi s’achève l’histoire de l’inexistence.

[size=16]Attention, ça pique un peu...[/size]





Apocalypse
 
Cujus animam gementem
contristatam et dolentem
pertransivit*
 

C'est LA question. La question qui me tarabuste. 
La sempiternelle question qui m'obsède. L'énigme
sans réponse et dont je désespère d'avoir un jour
la clé : se peut-il que Corneille, notre grand, notre 
illustre Corneille, ait eu recours aux services d'un
nègre pour écrire les pièces de Molière ? Ou plus 
exactement : certaines pièces de Molière. Les 
autres ayant, on le sait, été écrites par Madeleine 
Béjart. Sa fille Armande. Son cousin Oscar. L'ami
Pierrot. La Tonfaine et Poileau. L'oncle Prosper.
Les Trois Mousquetaires. Et la tante Honorine, 

C’est l’histoire d’un gars, il meurt.

 

[size=13]De tout ce qui est écrit ou dit, il m’arrive de me dire, un peu amusé, que ça a subi et passé avec succès l’épreuve du filtre. Lorsque j’écris ou parle, je passe au tamis tout ce qui me vient à l’esprit, et ce qui se retrouve sur le papier ou sur l’écran ou sur les ondes sonores, c’est ce que que le tamis a laissé passer. Ainsi chacun et chacune possède sa grille de tabous à laquelle viennent...

 

Sac à vin et Sac à puces
Sont sous un pont.
Sac à vin, dans la nuit glacée,
Meurt sous ses cartons.
Qui reste seul au monde sous le pont,
Hurlant à la mort
Encore et encore ?



Clin d'œil au texte deThierry, 
ce petit texte du temps de Short

Et allez, elle se ressert. Non mais quelle grosse vache ! Et ce n’est pas son grand verre d’eau minérale pour faire couler qui changera quoi que ce soit au terrible constat : empâtement garanti de la sangle abdominale. Encore que, Bérangère est-elle vraiment dotée d’une telle sangle ? La réponse est comme qui dirait déjà dans la question…
Manon pour sa part, une fumeuse aux dents noires, m’a à peine touché. Il faut dire qu’elle a englouti, à elle seule, la moitié du plat de gratin dauphinois à la crème entière, lequel m’a précédé sur la table. Ses...

 

—    Ah, saloperie de putain de vent, et ce sable, ce sable ! Putain, ce sable dans la gueule, ça fait mal ! J’y vois que dalle ! La bagnole ! Je vois pas la bagnole ! Ah, là ! La portière ! Putain de vent, j’arrive pas à ouvrir la portière ! Rémi !
 
[size=16]Elle parvient finalement à ouvrir la portière et monte dans la Land Rover.[/size]
 
—    

Victor est grand et large d’épaules, sa quarantaine musclée porte un visage imposant, une mâchoire large, un front haut et des yeux clairs qui cherchent l’horizon. Victor en a fait fuir plus d’un sans lever un petit doigt. Lui qui ne ferait pas de mal à une mouche.
 
Ce matin-là, il est à une terrasse du centre ville en train de boire un café, quand lui vient une idée étrangère, une idée emprunte du mal qu’il n’a jamais fait, ni à une mouche, ni à...