Espace visiteurs du Bastringue

Blegny-les-mines-au-cul-bas sont un site historique classé. Classe même. Du krach de rascupoter. Reconverties en curiosité touristique, nécessité touristique faisant loi. Donc si vous suivez bin les gens, on les visite et on paye pour faire cette bête descente dans le ventre de la Terre zolien.
Ennéfé, des rigolos en tong shorty chemise Lacoste de contre-façon, sont prêts à s'arracher leur tendre peau sur les rudes paroies noircies de l'ancien trou d'enfer. Le but étant de se croire Etienne Lantier (sans le plat de lentilles les yeux bleus la mèche blonde en travers du front qui firent craquer...

J'ai bien lu les consignes de la rubrique tranches de saucisson.
Comme je suis hors règle, je squatte ici, en vous proposant seulement un extrait d'un texte envoyé à un concours. 
Je serai sensible à vos commentaires, même si je ne pourrai pas modifier le texte d'ensemble...


"Le samedi, c’était la sœur de mon grand-père qui venait passer l’après-midi avec nous. Elle acceptait donc se fourrer dans une cité, elle qui vivait aussi dans une banlieue, mais d’une ville si petite que son appartement semblait...

Parlons peu parlons bien. Certains m'ont traitée de facho de raciste de nulle de scolaire de vaniteuse de sèche, et même de pauv'pomme qui vit par procuration. C'est faux. Sur ma chaine YT il y a tout l'inverse. On ne peut que progresser. Je viens de publier et de partager sur les réseaux une dédicace d'un inconnu sur la place Thiers. J'suis pas bêcheuse j'suis généreuse. 
Ah... Vive mes débuts de cinéaste !

Y'a pas de missiles à l'horizon.

La Terre parcourt en un an 940 millions de km autour du soleil.
Soit environ 2,6 millions de km par jour. T'imagines ? Ça veut dire
qu'en ce moment, tu tricotes, je bois et ton frangin déconne à la
vitesse moyenne de 107 000 km/h..."

Je suis admiratif de la poésie de Sardou. Vous lui trouvez vous aussi des qualités, ô spécialistes ? Je précise que j'aime aussi celle de Renaud, des fois que vous seriez tentés d'ironiser sur mes préférences politiques...

Afrique adieu
Belle Africa
Où vont les eaux bleues
Du Tanganyika?
Afrique adieu
Ton cœur samba
Saigne autant qu'il peut
Ton cœur s'en va
Il pleut des oiseaux aux...

Ces deux affirmations extraites de deux chansons de Brel sont-elles contradictoires ?

1) "Il faut oublier, tout peut s'oublier, qui s'enfuit déjà" ("Ne me quitte pas")

2) "On n'oublie rien de rien, on n'oublie rien du tout" ("On n'oublie rien")

Vous avez deux heures.

Au plaisir de vous lire

L'adieu (Guillaume Apollinaire)


J'ai cueilli ce brin de bruyère
L'automne est morte souviens-t'en
Nous ne nous verrons plus sur terre
Odeur du temps brin de bruyère
Et souviens-toi que je t'attends

https://m.youtube.com/watch?v=9fT9SWZbUKI

Bientôt la troisième guerre mondiale ?

Ne faisons pas de bruit. Ils dorment.

En voici un très récent écrit par Hélène Duc (pas la comédienne ! Quelqu'un d'autre : https://www.babelio.com/auteur/Helene-Duc/347945 )


Square Paul-Painlevé
des touristes japonais
baguette sous le bras

"Merci de repasser ma chemise blanche, de cirer mes pompes et d'abouler mon costard, pour que j'aille chez Gégène boire à toi et à tes droits !"

- Y'a "La peste", d'après Albert Camus.
- "Y'a pas "On a tondu Lassie" ?
- Quoi ? Ça existe pas, c'film.
- Dommage. On aurait pu choisir entre la peste et l'colley ras."

Non je ne réponds pas marquis. D'une part il est clair que ce sonnet ne s'adresse pas à moi mais sans doute à une inconnue qui blessa Monsieur jadis. D'autre part je ne suis pas bonne en métrique classique.
Perso je pète le feu car je suis bien lancée sur ma mine. C'est plus intéressant il me semble.
Vivement La Suite !

Quelqu'un a t-il effacé mes six derniers textes sur mon polar belge ?

Elle était d'Saint-Ouen-l'Aumône,
Carburait aux Côt's-du-Rhône,
Ma grand-doche.

Ell' fumait comme un pompier,
Ell' jurait comme un charr'tier,
Ma grand-doche.

Lui glisser la main aux miches
Sans condamner tes ratiches,
Pas fastoche !

Mais c'était un numéro,
Qui s'mettait tout l'populo
Dans la poche.


Avant que d'tenir un rade,
D'être Nini Limonade,
Ma grand-doche,

Ell' bossait chez un rupin
Pour nourrir son p'tit Lucien,
Son gavroche.

La bourgeoise, un' vraie salope.

J'ai pris ma planche et j'suis allé voir si Thierry voulait en faire avec moi. Il a dit : "Ouais ça marche." Il a pris sa planche et on a commencé à tourner, freiner, faire du sur-place, s'arrêter.
Rien qu'à jouer les toupies sur les roues arrières, on était contents.
On était loin des slides des flips des switchs, mais on avait l'équilibre et on savait tomber en sécurité. 
J'étais plus doué que Thierry, mais un peu en douce, à ma manière quoi ; dans son dos. Je craignais trop ses moqueries de jaloux en direct devant sa face hilare. Sl'a m'faisait trembler les guibolles.
Et...

Sous un kiosque à musique, douze piètres musiciens
massacrent un concerto de Vivaldi, faisant fuir, cons-
ternées, les nurses promeneuses de landaus.
La musique à douze scie les nurses.

Le concours a commencé...

https://grandprixpoesie.ratp.fr/

Il y a des amours et des haines intestines.
Des araignées mortes dans leur toile,
Et la poubelle du coeur.
Il y a l'Homme aux semelles de vent.
Et du vent les drisses.
Du gros temps.
Vanitas vanitatum et omnias vanitas.

1+2+3+4=10

                              Ce
                            Petit
                       Pythagore,
                Mais qu'a-t-il donc,
À parler tout seul dans l'angle du mur ?

Amour Noir N°13


Je t'aime plus que la rivière
D'une si claire profondeur
Qu'on y voit briller une pierre
Lisse et froide comme ton coeur

Je t'aime plus que le vent leste
Et changeant au bord de mon toit
Et plus que la rose modeste
Qui refleurit toujours, pourquoi ?

Le vent, la rose, la rivière
Ne m'ont jamais fait de serment
Tu m'avais promis la lumière
Je t'aime pour mon châtiment

Jacques Reda


https://m.youtube.com/watch?v=yi6FEVtgoMc

J'avais un ami élagueur/grimpeur mais en dernier il était touché aux genoux pas au dos.
Votre texte se promène telle une vidéo en effet.
Intéressant Marquis.

Nénesse a noté dans son calepin :

Qu'est-ce qu'ils picolent, ces Écossais ! Ça me scotche.

L'Écossais achète ses meubles en kilt.

Quand l'Écossais a le moral dans les chaussettes, il file d'Écosse.

C'est la période du rut en Écosse : les daims bourrent.

Quand les Écossais s'avachissent, des loques naissent.


Et là-bas, Solange a fait un rêve étrange :

"J'étais sur les bords du Loch Neness, et je voyais surgir de l'eau une énorme créature
en forme de bouteille, avec écrit sur son dos : "RICARD".

"... Et si Django était mort de chagrin ? Enveloppé dans un nuage
d'oubli, l'ex-star des zazous n'a pas si bien que ça supporté une
traversée du désert pour laquelle son caractère n'était pas préparé.
C'est d'ailleurs en marchant comme dans un désert que Django
est mort. Il s'est retrouvé, un jour de mai 1953, tout seul à la petite
gare de Bois-le-Roi. Pas de taxi. Django décida de rentrer chez lui
à pied. Quelques nuages se gonflaient d'orage au-dessus de lui. Il
marcha à travers la forêt, sa veste sur l'avant-bras. Son front suait
sous le soleil. Sa main...

C'est sans doute le moment de demander à CHATGPT de moderniser ce site et de le diriger. Sans ça, coup de lune garanti. 

Bonjour à tous,

Comme je m'ennuie un peu sur la page des "Auteurs Shortiens", je suis venu voir comment se portait le "Bastringue". Je vois que vous êtes tj vivants. Salima fidèle au poste de commande, Dédé à l'hémistiche et Lydie à la provoc, sans compter JLK.

Je me demande si je ne vous ferais pas l'aumône d'une nouvelle mais j'ai la flemme de m'inscrire. Enfin, je réfléchis.

A un de ces jours. Bises.

Le vêtement court moins d'un mètre
Pourtant bien mort depuis longtemps
Qu'il aille donc se faire mettre
Ce pantalon trop bouffonnant

Le bel élimé de la rime
A fini chez les chiffonniers
Il fut jeté mais est-ce un crime
Si même usé pour les fripiers ?

Pourtant j'en fis plutôt partie
Couleur orange avec nos mots
Souvenez-vous c'est poésie
Kitsch-kitsch la prâline aux lourdauds

Le néant c'est ce rien dont tu causes si bien, c'est le trou rose d'une gencive de gosse ; un éclat fulgurant dans la sratosphère qui se déguise en noire explosion ; c'est le vide-grenier des voisins, l'étoile morte-née lactescente, la création avortée sur les pages noircies d'inepties, le non-partage, la poussière des bottes, la méduse échouée, l'unique note de musique jouée sur un monocorde. Tu as mis ton piano sur la plage, et tu danses.
Le rien est immense sans être ni détail infini ni don de soi.
Le rien ce sont les valseuses de mon chat.
Elles ne disent jamais rien.
Elles...

Une suite ou pas ?

La consigne était d'être sarcastique à propos des sites où des auteurs envieux essaient de faire comme les auteurs reconnus...




Sur cette toile sombre, un site miteux,
Où des auteurs se pâment d'un succès radieux.
Publier, c'est rêver d'être édité,
En jalousant ceux dont les livres ont décollé.

Les clics, tel un mirage, se font rares,
Les lecteurs fugitifs, experts en cafards.
Les textes, entre pépites et déboires,
Le site, un cimetière d'envieux notoires.

Les like et les partages, monnaie d'orfèvre,
Les auteurs...

"... Demain, grâce à vous, la justice française ne sera plus
une justice qui tue. Demain, grâce à vous, il n'y aura plus,
pour notre honte commune, d'exécutions furtives, à l'aube,
sous le dais noir, dans les prisons françaises. Demain, les
pages sanglantes de notre justice seront tournées.
     À cet instant plus qu'à aucun autre, j'ai le sentiment d'
assumer mon ministère, au sens ancien, au sens noble, le
plus noble qui soit, c'est-à-dire au sens de "service". Demain,
vous voterez l'abolition de la peine de mort. Législateur fran-
çais, de tout mon...

La sociologie est complexe, de nos actes, nait et renait la liberté

La poésie fout l'camp, Villon !


Tu te balances, compagnon,
Comme une tringle dans le vent
Et le maroufle que l'on pend
Se fout pas mal de tes chansons.
Tu peux toujours t'emmitoufler
Pour la saison chez Gallimard,
Tu sais qu'avec ou sans guitare
On finit toujours sur les quais.

La poésie fout l'camp, Villon !
Y'a qu'du néant sous du néon,
Mais tes chansons, même en argot,
Ont quelques siècles sur le dos.

Si je parle d'une ballade
À faire avec mon vieux hibou,
On me demandera jusqu'où
Je pense...